Vendredi le 22 juin : Fuji demeure introuvable. Dans la soirée, Huguette fait le tour du voisinage en demandant si quelqu’un a vu le chat. Tout le monde le connait. Deux femmes l’ont vu la veille qui traversait la place (sans doute alors que nous le cherchions). Il avait l’air malade. Huguette et moi tirons deux chaises en tek à l’avant de la maison, au pied des escaliers et demeurons là une heure ou deux. On lit sur nos iPads, on bavarde. Nous sentons que c’est fini. Fuji ne reviendra plus. Pourtant, dans le passé, il déjà passé deux ou trois nuits dehors, une fois il a même disparu une semaine. Mais cette fois, ce n’est pas la même chose. Nous savons qu’il est allé s’installer dans un coin caché pour mourir. Je reste éveillé jusqu’à 3h00 du matin, allant chaque demi-heure faire le tour de la maison en claquant des mains. Non pas pour le faire revenir, mais pour lui faire savoir qu’on pense à lui, s’il nous entend.

Samedi le 23 juin : Le père d’Huguette lui dit au téléphone qu’il est sans doute mort la première nuit. Les chats savent quand leur moment est venu. Ils ne chipotent pas avec la vie et la mort. Ils partent comme ils ont vécu.